Рубрика Поэзия

Подержи меня за руку. Пол трещит
Поищи мне солдатиков или пчел.
В моем горле растет календарь-самшит
и рифмованно дышит в твое плечо.

Коктебельская морось, вино и плов,
пережитого лета слепой навар.
Подержи меня за руку.
Лишь любовь
сохраняет
авторские права.

Как наивно звучит!
Так лиане лжет
постаревший в радости кипарис.
Все проходит/в…

Один уехал на Чукотку,
другой в израильской глуши
вгоняет теги-блоги- сводки
в репатриацию души.

Знакомый в Риме,
друг в Бангкоке
(но ждет билетов в Хошимин).
Как рыбу, глушат нас дороги,
не приводящие в один

из тех краев, где солнца муха
гуляет в чашке голубой
Ползет История на брюхе,
переминая под собой.

Вожди сияют перламутром,
у подданных…

Не уповай на ближнего. Не спеши.
Внутренняя Монголия подождет.
Ближнему хватит бледной своей души.
Ладные души нынче наперечет.

Не доходи до сути, не щупай дна.
Перекрестился в омут да не воскрес.
Омулем-рыбкой пляшет твоя струна
в солнечном масле, выжатом из чудес.

Ты себе лестница,
лезвие да стекло,
редкий подарок,
изморозь,
ведьмин грех.…

Был юноша. И девочка. И пляж.
И роза в целлофане. И тетрадь.
Портовый многопалубный пейзаж
заканчивали звезды вышивать.

Был поцелуй (надтреснувший слегка).
И конский хвост, и ялтинский почтамт.
Поэзия рождалась у ларька,
Поэзия, немыслимая там,

где всё товар, где ветер как вино,
где горек март ни снега, ни травы.
Как больно ждать, мы не были…

Танки ритмично идут на танки.
Ты существуешь, пока не жмет.
Время закончилось тем, что Анка
не активирует пулемет.

Лимерик лучше Молчать и съездить:
джига,
католики,
рык ИРА
чем добивать в нежилом подъезде
парня, знакомого со вчера.

Море малины. Души ни склянки.
Штопает небо война-игла.
Танки ритмично ползут на танки.
Сколько осталось еще…

Вот так и будет: лишь бы, лишь бы,
слегка, чуть-чуть не подвести б!
Когда в душе клубятся мыши
и переходят через Тибр,

и строят замки, жгут предлоги,
и ждут истории впотьмах,
писатель выглядит убогим,
как обезумевший монах,

как недочерченная свая
на инженерном полотне.
Вот так и будет я-то знаю
одна лишь музыка во мне.

Я не с теми, кто бросил с теми,
кто ушел по тропе льняной.
Я не выбрала сон весенний
не соседствующих с войной.

Я не выбрала джунгли, джонки,
ни Швейцарию, ни Гоа.
Я смотрю на слезу ребенка
Достоевскому наплевать.

Из Луганска мне пишет Костя,
мол, вокзал до сих пор горит.
Я не с теми, кто бросил просто
у безумия безлимит.

И каким бы правдивым…

Не смотрись в зеркальных карпов.
Не желай себе лисенка,
вкус крапивы, стук черешен,
солнце — море — каравай.

Потому что память снится,
потому что память пленка,
под которой остывает,
облетает голова.

Не играй с героем в шашки.
Не купи себе журнальчик.
Не кривляйся,
не ломайся,
спи спокойно, как Бальзак.

Вырастает даже репка,
папа, мама,…

И говорили овцы: ба!ба!ва!.
И девочки заслуженно старели.
Росли на гидропонике слова.
Чапаеву мерещился Пелевин.

Мой старый мир, мой дивный старый мир
застрял в зубах початком в молотилке.
Какое лето выдалось! Салгир
так обмелел, что вместится в Салгирку.

Какие вишни! Вырубленный сад.
Мой Треплев переписывает Чайку.
Все хорошо. Никто не…

Я ведаю Венецию свою,
которая как булка размокает
в горячем сахаре.
Я медленно пою
всех призраков достойный реликварий.

Церквушки.
Биржа.
Площадь.
Город спит.
Вот дождь, вот дож,
отравленный серьезным.
Растут налоги крошится гранит
и вьёт туман то портики, то гнезда.

И Арлекин, и мальвы, и Мальви-
ны-
тье живых в ожоге декораций.
Венеция!…