Был юноша. И девочка. И пляж.
И роза в целлофане. И тетрадь.
Портовый многопалубный пейзаж
заканчивали звезды вышивать.
Был поцелуй (надтреснувший слегка).
И конский хвост, и ялтинский почтамт.
Поэзия рождалась у ларька,
поэзия, немыслимая там,
где всё товар, где ветер как вино,
где горек март — ни снега, ни травы.
Как больно ждать, мы не были давно.
Как больно жить, нас не было, увы.
