Костю, кажется, убили.
(«Он дарил тебе кольцо?»)
Черным пластиковым илом
укрывается лицо.
Скулы, ямочки, обида.
(«Как я брошу универ?»)
Так теряются из виду
поцелуи, например.
У меня могли быть дети,
у него могла быть жизнь.
Смерть, обычная, как ветер,
догоняет и жужжит.
Страх похож на военкора,
прячет пальцы в камуфле…
Лето. Ялта. Разговоры.
До войны семнадцать лет.
