В меня кололи разное,
чтоб я не умерла,
сон прятался по праздникам,
как швейная игла.
И я смотрела взвешенно
на капельницы грудь,
скользила по проплешинам,
неслась куда-нибудь.
Туда, где дни бейсбольные,
где косточки хрустят,
где рыбы малосольные
ещё воды хотят,
где крутится, где вертится
над шаром голубым,
то барышня, то лестница,
то вересковый дым.
Где ладан над лампадою,
где голубь Гамаюн —
смотрю на пальцы, падаю,
потом ещё смотрю.
