Рубрика Поэзия

Мы уедем в Танжер
в это качество ливня
в этот выпивший день, утонувший в росе.
Мы уедем в Танжер
Его здания- бивни
ни на что не похожи.
— Похожи на все!

Я куплю тебе мир и хорошие берцы
и, наверно, позволю курить коноплю.
Мы уедем в Танжер
Мы захлопнули сердце
Ненадежное сердце в режиме «люблю»

Мы уедем в Танжер!
Я оформила паспорт!
Почему ты…

Сложно быть упрямым самолетом,

неуклонно в гору стервенея.

Уходить в себя как на работу.

Закрывать перед собою двери.

Сложно быть блестящим и холодным.

Сложно для души достать запчасти,

Самого себя считая годным

для чего угодно, кроме счастья.

Сложно по ночам в свою кабину

приводить молчание и осень.

Молча гнуть летательную спину,…

Мой двадцать второй апрель!
Красивый печальный зверь.
Усталый упрямый дом
бессмысленности — вдвоем.

Мой двадцать второй — залог.
Мой двадцать второй — замок.

Свобода с оскалом лжи!
Апрель, дурачок, держи
себя — не в руках, так хоть
в перчатках.
— Не вое — водь,

на воду не вой. Держись.
чужая подруга —
Жизнь.

1 апреля 2009

Природа чемодана так проста!
Бенька

***
Природа чемодана, сна, угла.
Природа жизни, вышитой с изнанки.
Природа зла, точнее, недобра,
как губы в трещинах, как специи на ранку.

Природа мстит, как глупая жена,
по глупости ушедшая к другому.
Меняя души, джинсы, имена,
идем к себе, не выходя из дому.

Но не дойдем.
Поскольку за предел
своей…

В такие дни — выпрыгивать из окон
и небо лить в фаянсовые блюдца.
И быть дождем — и от дождя промокнуть.
И камнем быть — и камнем же вернуться.

В такие дни — ворочаться в постели.
Не спать, не спать, не веря валерьяне.
Достать чернил и плакать в «Англетере»,
писать письмо Есениной Татьяне.

В такие дни — болтать как рыба, править
стекло души…

Ни доходный дом, ни аллея лип.
Ни хороший врач — тот, который лечит.
твое дело — звон.
твое дело — скрип.
твое дело — скрипки босые плечи.

Твое дело — звон.
Твое дело — звук.
Твое дело — рук не согреть любимой.
Остается — бег. Остается — круг.
Остается музыки сердцевина.

Остается звук — как пшена посев.
Остается звон — по дороге…

Я превращаюсь в ящерицу.
Ползу
мимо бумажных змеев,
улиток,
улиц.
Золотом брюшка слизывая росу.
Под мимолетом тела слегка сутулясь.

Я превращаюсь в ящерицу.
Геккон.
Странной расцветки.
Вычурный.
Неприятный.
Тонкие лапки втравливая в бетон,
не оставляю права вернуть обратно.

Я превращаюсь в ящерицу — дела.
Красные люди.
Вечер.
Огонь.
Пустыня.
Не…

Внутри твоих снов, твоих мыслей, желаний и дел
рождается боль и живет, как простой подорожник.
И ты понимаешь, что снова нащупал предел,
пройдя сквозь который вернуться уже невозможно.

А бабочка-совесть продолжит кружить и болтать.
И белыми крыльями не защищая от света,
твой раненый ангел оставит тебя подыхать,
и ты ему будешь почти…

Нечитанной Сильвии Платт

Я под стеклянным колпаком.
Внутри (снаружи)
звери (люди)
переставляют на потом
попытки слов и пытки судеб.

Я под стеклом.
На мне колпак.
Я дел копировальных мастер.
Пишу — не то.
Живу — не так.
Не тот формат не тех причастий.

Кто —
тычет пальцами:
— Смотри!
Как нас смешно изображает!
Нет, ей не больно.
Изнутри
в нее…

Ровно сегодня погибла эпоха.
Смелый ведущий успел приобщиться.
Из телевизора
новеньким вздохом
смерть разлетелась по блогам и лицам.

В праздничность сайтов.
В рекламы.
В рингтоны.
Смирная новость — не жжет и не жалит.
Люди,
скажите,
а стыдно потом вам?
Или вам стыдно вообще не бывает?