Когда умирают в минутах стрелки,
время становится космонавтом,
верит в летающие тарелки,
бродит по космосу виновато.
Времени грустно — нельзя продлиться.
Вот и находит пути и путы.
Время,
случайное,
как убийца.
Время: куда? для чего? кому ты?
Я же как Гинзберг с поэмой «Вопль».
Я не хочу уходить со всеми.
В Луизиану! В Китай! В Европу!
Время, помилуй! Помилуй, время!
