Мы рождены,
чтоб сказка въелась молью
в старуху-жизнь,
ворсинками пальто
прижалась к шее,
сникла,
обезболив,
да так,
чтоб не завидовал никто.
В такую лють и критики прекрасны.
Зимой прекрасны все, кто нелюбим.
Мы рождены, чтоб счастье сделать частным,
не волшебством, а признаком своим.
Когда морозом город арестован,
и к фонарям лабазников ведут,
мы рождены, чтоб песню сделать новой,
а не про что там спутники плетут.
