Этот воздух смотрит сквозь меня.
Что ему, волшебному, сгодится —
поцелуев терпкая родня
или индевелый угол пиццы?
Этот воздух смотрит, холодит,
медленно протискивает в поры
нашу ссору, корочки молитв,
разговоры (…воры-воры-воры).
Чувствуешь обкраденность? Прочти.
Муравей в пуховичке багровом,
я дышу не плотью во плоти,
только кириллическим узором.
Всё, что ни найду, — айда тащить,
рифмовать, припудривать, лукавить.
Этот воздух памятью расшит.
Ты пока не превращайся в память.
