Наши крылья легки, как ветер.
Наши челки легки, как рожь.
Эту легкость находит Вертер,
как тюльпаны находит нож.
Так Бетховен дрожал омелой,
исковеркав минорный лист.
Эта легкость заносит тело,
как машину лихой таксист.
Просыпаешься — белым цветом.
Застилаешь — любую прыть.
Это право — не быть поэтом,
это право — поэтом быть.
