Сделаю выбор.
А выбор закончит меня.
Выпьет, закурит,
не вытерев нож о портьеры.
Выйдет на публику,
громко попросит коня,
бросив меня подыхать при отсутствии веры.
Выбор — счастливый.
Он снова меня доконал.
Может, не я — а меня в этот раз выбирали?
Лайнер «Мечта» бортовой потеряет журнал —
выбор найдёт и слегка переправит детали.
Выбор — наивный.
Он думает, это спасет
тех,
кто тела заплетает друг другом в канаты.
Есть только руки, и плечи, и кожа, и пот —
все остальные бессмысленны — и виноваты.
