Здесь любят только мертвецов,
здесь каждый не один,
поет для всякого Кольцов
из сталинских глубин.
Здесь ставки делают на спорт,
но веруют в калик,
здесь пахнет пламенем бикфорд,
и кровью — сердолик.
Не зря придумали в костер
пускать ещё живых,
о мой брюхатый термидор,
беременный язык.
Но что за скрежет, что за вой!..
Где поле, там и серп.
И я уйду, уйду с тобой
за дождичком в четверг.
