С небом перебои.
Дождь идет сквозным.
Давятся в обойме
нежилые сны.
Лаковой застежкой
ломится рука —
то ли в неотложку,
то ли в облака.
Пушкин, он ответит
(мог бы промолчать):
«Холодно на свете
Тане без мяча.
Жизнь — картонный ящик.
У него внутри
место для курящих,
место для любви.
Прибавляешь нолик —
остается ноль.
Холодно ли боли
ждать другую боль?»
