Прости, дорогая, сегодня никто не умрет.
И если в поход — то, конечно, в крестовый поход.
И если гореть — то, конечно, свинцовой звездой.
Я вышел из дому всего лишь за пулей пустой.
Я вышел из дома, из тела, из сна, из сети.
Когда-нибудь каждому память придется простить.
Когда-нибудь люди сожгут адреса, имена.
Когда-нибудь утром разбудит нас птица-война.
И в этом пронзительном, смертном, унылом мирке
на коже останется только отметка Пирке.
А мы будет жить под прицелом людей и могил.
Люби меня, Бонни, за то, что я тоже любил.
