Жизнь возможность тратить время,
говорил мой друг — певец.
У меня внутри деревня
из несбывшихся сердец.
Там, где музыка гремела,
где клубился Амстердам,
остается только тело,
то, что пляшет неумело
по стихам.
То, что пляшет водомеркой
и скулит о ком? о ком?
Нарезает зелень мелко,
заправляет чесноком,
выбирает соус (лучший
из предложенных) в салат.
Жизнь возможность тратить душу
на ненужные дела.
