Земля достаточно промокла,
чтоб радугу не отражать.
В заложниках цветные стекла
высотки держат дирижабль.
Вода всё длится, длится, длится,
на брюхе плавает район.
Он в спальном кожухе родился,
он сном от лирики спасён.
А мы бессонны. Нас Бессоном
не заманить в дождя разлом.
Вот и сидим на месте ровном,
не замечая Н2ОМ.
Вот и довольствуемся Троей,
вживлённой Осипом в слова.
Вода. Воды. Воде. Водою.
А мы земные существа.
