Здесь можно жить неторопливо.
Вдыхая топливо залива,
смотреть булыжнику в глаза,
как Шереметьев на пейзан.

Здесь можно спрятать дорогое,
черстветь и чистить алкоголем
незаживлённые края.
Разлука — азбука моя.

Найти бы новое начало,
уткнуться в Невку одичало,
в гранитный пух дворцовых вод,
и не заботить никого.

И не заботиться, не сниться,
не проходить во сне границу,
забыть философа портрет,
что был да сплыл во мраке лет.

В хрустальной обуви озимой
идти туда, где жарок Зимний,
туда, где тонки облака,
где призрак пел с броневика.