Устав от перьев и небес икарьих,
не отличив где дар, а где ушиб,
уйти туда, где солнечный фонарик
у вьюги отбирает камыши.

Уйти туда, где мелодичный Бальмонт
глотает ударения как джин.
Уйти туда, где выстрелы не ранят
и вечер не случается чужим.

Уйти туда, где не бывает поздно,
где Пушкин — целомудренный старик.
Туда! Туда! Где примулы и звезды.
И никаких незавершенных книг.