Твои строчки делают больно,
только это теперь до фени.
Так, наверно, плевал на Смольный
разухабившийся Есенин.
Ты давно совершеннолетний,
Мне давно совершенно зимне-
Твой июль не размоют сплетни.
Мой январь не согреют ливни.
И никто — никуда — не годен.
Не растравлен, не обескожен.
Каждой пуле положен орден
за того, кто ее стреножил.
Я курю в темноте, как Бродский,
и вдыхаю гнилье отлива.
Да, cо временем мне придется
научиться прощать красиво.
