Жизнь превращается в тесный клубок
сплетений и сплетен,
души и душа.
Солнце — пытается плыть на восток,
реки — пытаются плыть на сушу.
Я — остальная.
Так же, как все.
Так же, как прочие — неповторима.
Ягод хотелось упрямой лисе
не больше, не меньше,
а просто —
мимо.
Какая мне разница,
где табурет,
а где хозяин —
его и жизни?!
О смерти одних узнают из газет.
О смерти других узнают из писем.
